coneh dushet, vuelta a casa

Todo tiene un final, y a mi aventura también le ha llegado su hora. Ya no os escribo desde el jardín de la casa de voluntarios de Mabeseneh con el ruido de los grillos, sapos y demás fauna nocturna. Ahora os escribo desde mi ordenador de Zaragoza, con un wifi perfecto y sin ningún bicho acechando.
Tengo muchas cosas que contar, pues esta es mi despedida del blog, además de que hace ya una semana que el wifi decidió dejar de funcionar en el hospital de Saint John of God y las historias siempre se van acumulando.
Mis últimos días han sido intensos, tanto por el sentimiento de que las cosas se acababan como por querer aprovechar los últimos momentos. Apurando hasta que apagaban la luz en el hospital y levantándonos cuando aún no la habían dado, hemos pasado los últimos días, digo hemos, porque me he vuelto con Rosa, la residente que después de esto le podrían nombrar ya pediatra por todas las experiencias acumuladas. Para terminar estos pocos días que quedaban estuve en consultas con Manuel, aunque algún día me escapé a quirófano a echar una mano y aprender un poquillo. La noche de este último domingo fue de locura en quirófano. Dos partos de gemelos, los dos complicados. El primero había ya nacido uno de los niños hacia 5 horas y el otro niño no salía, ya estaba muerto, pero la madre no paraba de sangrar. Así que el Dr. John, el cirujano, gracias a una cesárea, saco al niño. Pero, oh! La mamá necesitaba sangre porque había perdido mucha en el parto. Cuando esto ocurre, la primera opción es recurrir a la familia para que done sangre, ya que si no la opción b es comprarla a unos precios muy altos para la economía local (en Africa los únicos que donamos gratis somos los opotos) La primera, y lógica opción sería el papa de los niños no? Pues el papa, es que tenía 18 años, y claro, decían las enfermeras, es muy jovencito para donar. Muy jovencito para donar, pero no para tener hijos??? Hay que joderse!
La sangre ha sido uno de los grandes caballos de batalla de todos los voluntarios, pero especialmente de las pediatras. Es difícil conseguir que un papa o una mama done sangre para su hijo. Algo que nos resulta inconcebible en España, en el que la madre se cortaría el brazo si le hiciera falta al hijo. Aquí en África escuchas todo tipo de excusas peregrinas para evitar pasar por la aguja. Aquí la sangre es vida, y la vida se pierde con demasiada facilidad, sin embargo los hijos suelen ser hasta demasiados, sobre todo para los papas, que tienen más de una mujer.
El otro objeto de las más grandes frustraciones durante mi estancia ha sido el oxígeno. El oxígeno sólo estaba disponible en las horas de luz, que son de 9 a 15h y de 19h a 2am. Cuando la luz se apagaba, se apagaba al mismo tiempo la máquina de oxígeno a la que estaban conectados esos niños. En ese mismo momento, y viendo las condiciones del niño las pediatras podían imaginarse el futuro del pikin que les miraba con los ojos fijos, la nariz aleteando y la boca abierta, intentando captar el oxigeno que la máquina ya les negaba. Muchas veces te sorprendían con su fortaleza, y los niños aguantaban hasta que volvía a haber luz, y podían descansar un poco del gran esfuerzo respiratorio. Pero otras, los pickines ya se habían cansado de aguantar, a pesar de los esfuerzos de las pediatras, que luchaban con todos, pero escasos medios que tenían. Era entonces cuando veías llorar de rabia e impotencia a Rosa, a Roser, a Laura y decían “este niño en España nunca se hubiera muerto”

Hoy, ya no sé qué niño es el que está en el office de urgencia, por el que Roser seguramente se habrá quedado sin cenar con el corazón encogido, pensando en que pasará cuando se vaya el oxígeno.
No sé cómo describir con que sensación me he quedado después del viaje, todavía estoy asimilando todo. Sólo sé que no puedo parar de pensar en los niños que se han quedado allí, en Martha, en Mohamed, en Isatu, en Bendu, en Aiwa, en Ibrahim…. y me pregunto si los volveré a ver algún día. Son niños que están luchando contra la falta de oportunidades que por nacimiento les ha tocado, con una sonrisa. Poder ver a Martha, con un brazo bajo amenaza de amputación por una infección osea tremenda, cuidando de Aiwa por que no puede comer porque tiene toda la boca ulcerada, o a Mohamed, que casi todos los días está solo porque sus padres trabajan, ayudándome a prepararle un batido a esta misma niña, o a Ibrahim, un malnutrido que comparte los pasteles que le traemos con el resto de sus compañeros de habitación, son cosas que no se me van a olvidar.
Tampoco se me olvida el egoísmo que he encontrado en otra gente, la sensación de querer exprimir al opoto hasta su último centavo, el pensamiento machista junto con la muda aceptación de las mujeres del papel secundario que les toca vivir, la incredulidad al ver la celebración de todo un pueblo por la ablación de un grupo de niñas…. Son cosas que tampoco quiero olvidar.
Así que con mis reflexiones nocturnas me despido, no sin antes pediros, a todos los que habéis seguido mis aventuras por sierra Leona, que por favor miréis esta página web: http://www.apadrinauntractament.org/index_es.html
Es sobre el programa APADRINA, creado a partir de la visita de uno de los pediatras voluntarios al hospital de Mabeseneh.
Gracias a la creación del programa de apadrina, los tratamientos y la estancia de los niños en el hospital de Mabeseneh es gratuita. Por unos 20 euros, se paga el tratamiento a uno de estos niños.
Es una pequeña aportación, y ni con eso, ni con lo que yo he hecho se va a cambiar el mundo, pero tal vez sea un poquito mejor, PARA TODOS.